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    上午九时，廖磊的部队突破日军镇镜山西侧防线。
    上午十时，陈辞修的部队在三斗坪江岸建立滩头阵地，开始向纵深发展。
    上午十一时，园部和一郎接到战报，脸色铁青，一言不发。
    他面前摊着江州城防图。城中央，中央银行那面残破的军旗，还插在原处。
    而他派去攻打中央银行的那个联队，已经被堵在中山路上，寸步难行。
    两支援军，像两把烧红的烙铁，正在从西北和东北两个方向，烫进日军防线的软肋。
    江州城内的巷战还在继续，但他已经清楚地知道。
    这场仗，他赢不了了。
    江州城内，中央银行废墟。
    陈实靠在断墙上，闭目养神。
    他已经很久没睡了。
    睡着的那一小会儿，他总能梦到不该梦到的东西。
    超越这个时代的高楼大厦和现代基建，以及那个和平安宁、人人都能吃饱穿暖的新中国。
    那里的生活多么美好啊，没有战乱，没有硝烟，更没有死亡。
    以前他不觉得那平常的一切有多珍贵，直到来了这里，他才明白，来之不易的和平有多美好，多珍贵。
    “军座！”
    吴求剑从废墟堆里钻过来，满脸是汗，呼吸急促，声音都在发抖：
    “军座，你听！”
    陈实的梦醒了，他睁开眼。
    他听见了。
    不是城内的枪炮声。那些声音太近了，近得像自己的心跳。
    是城外。
    西北方向，隐约传来隆隆的炮声，比日军的重炮更沉闷，更密集。
    那是——
    那是广西部队的山炮。
    东北方向，江风送来另一种声音。
    那是重机枪的连射，密集如暴雨，持续时间极长。
    那是陈辞修嫡系部队的捷克式轻机枪，一个点射就是二十发。
    两股声音，一左一右，正在向江州城合拢。
    陈实撑着断墙站起来，他的左臂脱臼后自己接上了，还肿着，每动一下都钻心地疼。
    但他顾不上了。
    他走到破损的窗口，望向西北。
    镇镜山方向，硝烟比刚才更浓了。
    那不是日军炮击的硝烟，炮弹爆炸是黑烟，而那里，是白烟混合着黄土，是步兵冲锋扬起的尘土。
    他又转向东北。
    江面上，炮艇的轰鸣声明显稀落了。
    取而代之的，是更密集、更杂乱的枪炮声。
    那是两军交织在一起、正在近战肉搏的标志。
    “援军……”吴求剑声音哽咽，眼眶通红，“军座，援军来了！陈长官来了！廖司令来了！”
    陈实没有说话。
    他扶着窗框，望着那两个方向，久久不动。
    二十一天。
    他们等援军，等了二十一天。
    每一天都有人倒下，每一天都有人在临死前问他：“军座，援军啥时候到？”
    他说快了。他说再坚持一下。他说援军就在路上。
    他不知道他们信不信。
    他只知道，每一个这样问他的士兵，最后都死在了阵地上，死在了等待援军的路上。
    现在，援军真的来了。
    可那些问过他的人，大部分已经看不见了。
    吴求剑还在旁边絮絮叨叨：“军座，陈长官亲自带兵渡江！廖司令把鸡公岭拿下来了！咱们有救了！咱们能活着出去了！”
    陈实转过头，看着这个跟了自己十几年的老部下。吴求剑满脸是泪，又哭又笑，像个孩子。
    “老吴，”陈实说，声音很轻，“你还记得吗，咱们从淞沪撤退的时候，你说过一句话。”
    吴求剑愣了愣：“我说啥了？”
    “你说，‘军座，我跟你打了这么多年仗，从来没输过。’”
    吴求剑想起来了。
    那是1937年11月，淞沪会战撤退的路上。
    他带着弟兄们跟着陈实，踩着泥泞的田埂，从鬼子的包围圈里钻出来撤到金陵。
    那时候四周全是溃兵，天上全是敌机，他以为自己要死在那儿了。
    那时他说：“军座，我跟你打了这么多年仗，从来没输过。”
    “这次也不会输。”
    陈实看着他，嘴角扯出一个很淡的笑容。
    “这次，也没输。”
    消息传遍整个中央银行废墟。
    传令兵在各个掩体、弹坑、断墙之间穿梭，压低声音传递着那个让所有人心脏狂跳的消息：
    “援军来了！陈长官打到江边了！廖司令拿下鸡公岭了！”
    疲惫到近乎麻木的士兵们，一个接一个抬起头。
    一个失去右臂的老兵，用左手攥紧了步枪。
    一个双腿被炸断、已经躺在地上等死的年轻士兵，突然挣扎着要爬起来，嘴里喊着：“我要见军座！我还能打！”
    一个满脸绷带、只剩一只眼睛露在外面的机枪手，把战友的尸体从机枪旁挪开，自己架了上去。
    没有人欢呼。
    没有人力竭声嘶地喊“万岁”。
    他们只是沉默地，把最后一排子弹压进弹匣，把最后一颗手榴弹放在手边，把刺刀装上枪口。
    援军来了。
    但他们还在这里。
    在他们被援军接出去之前，这座城，还得守。
    中央银行楼顶，那面残破的六十七军军旗，还在晨风中猎猎作响。
    而城外，两支援军的脚步声，越来越近。
    园部和一郎站在指挥部里，看着地图上两支快速逼近的红色箭头，第一次感受到了彻骨的寒意。
    他拿起电话，接通了攻城部队的指挥官。
    “命令，”他的声音沙哑而疲惫，“原定拂晓总攻中央银行计划，取消。”
    “各师团转入防御，依托现有阵地，阻挡支那援军。”
    电话那头沉默了一下，然后传来一个绝望的问句：
    “司令官阁下，那江州城……”
    园部放下电话，没有回答。
    他望向窗外。晨雾正在散去，露出江州城千疮百孔却依然矗立的轮廓。
    城中央，那面残破的军旗，还在飘。
    他忽然明白了。
    这座城，从一开始就不是要攻下来的。
    这座城，是要守下来的。
    而守它的人，从二十一天前，就根本没打算活着离开。
    他输了。
    输给了陈实，输给了六十七军，输给了那些在这座废墟城市里战斗到最后一息的士兵。
    不是输在战术，不是输在火力，甚至不是输在援军。
    他输在，他从未真正理解，为什么有人明知必死，依然不退。
    江州城西北，廖磊的部队已经推进到距城垣不足两公里。
    江州城东北，陈辞修的先头部队正在鸦雀岭与日军激战，枪炮声清晰可闻。
    江州城内，陈实放下望远镜，转身走向地下室的伤员区。
    他要告诉那些还在等待的弟兄们：
    援军到了。
    他们，没有迟到太久。