旧造船厂里的火，终于开始一点点小下去。
    不是熄灭，而是失去了那个支撑它们继续狂暴燃烧的中心。
    诺顿离开后，干船坞里那种压得人喘不过气的王座感消失了，只剩下满地烧红的钢铁、缓慢流动的铁水，还有一股股从裂缝里冒出来的滚烫蒸汽。
    废弃货轮的半截船壳斜倒在地上，边缘被烧得发白。龙骨吊架断成几段，粗大的钢梁横七竖八地砸在船坞里，有些还在发出细微的爆裂声。
    远处，直升机旋翼的声音终于传了过来。
    几道探照灯从夜空扫下，照在这片被烧得不像样子的废墟上。
    第一批执行部专员从外围快速推进，他们穿着隔热作战服，端着炼金枪械，一落地就分成数队封锁入口。有人负责检测残留火元素，有人拉起警戒线，有人对着现场拍摄记录。
    可他们真正看清旧造船厂内部时，所有动作都短暂慢了一拍。
    这根本不像一场普通战斗留下的现场。
    更像是一颗陨石砸进了工业区，又被人从地底翻出一座烧穿的熔炉。
    “封锁全部出入口。”
    一名执行部队长很快回过神，声音从通讯频道里传出。
    “未经授权，任何人不得进入核心区域。医疗组，先接应幸存人员。”
    芬格尔从一堆倾倒的废铁后面钻出来，脸上全是灰，制服被烧破了好几处。
    他一只手架着路明非，另一只手还托着那把没什么用处的手枪。
    “这边。”
    医疗专员立刻跑来。
    芬格尔却没急着把人交出去，只是低头看了路明非一眼。
    路明非像是没听见周围所有声音。
    他脸上沾着灰和干掉的泪痕，眼睛睁着，却没有焦点。整个人软得像是被抽走了骨头，只是任由芬格尔架着，一步一步从废铁堆里挪出来。
    “明非？”
    芬格尔低声喊他。
    路明非没有反应。
    芬格尔叹了口气，把他的手臂往自己肩膀上又搭紧了一点。
    “走吧，先出去，别在这儿烤成人干。”
    路明非还是没说话。
    他只是低着头，手指死死攥着那袋已经变形的薯片，塑料包装被火燎过，边缘发硬，里面的碎渣早就被捏成了粉末，可他攥得很紧，像那是这片废墟里唯一还没被烧掉的东西。
    苏墨没有立刻离开。
    他站在那道被七宗罪劈开的裂缝旁，白色道袍的边角被熏黑了几处，桃木剑收在身后，体表的琉璃光已经完全散去。
    执行部的人远远看见他，没有一个贸然靠近。
    刚才这里发生了什么，他们大多只从诺玛断断续续的警报和火元素数据里知道一点。
    可只看现场的情况，也足够让他们明白，这里不是他们能插手的战场。
    苏墨闭上眼睛。
    周围的残火在风里轻轻晃动，地面下还有没有完全冷却的金属在缓慢变形，空气里的火元素已经散乱，不再听从某个意志的号令。
    就在这些杂乱的余波里，苏墨捕捉到了一点极其微弱的波动。
    很轻。
    轻到像是一根快要断掉的线。
    它藏在那些即将熄灭的残火深处，被诺顿庞大的龙王意志碾过，被千年记忆压住，几乎已经失去了完整形状。
    可苏墨还是认出来了。
    那不是诺顿。
    那里面没有王的威严，也没有君焰的暴怒。
    只有一点很熟悉的、倒霉又无奈的气息，像一个被扔进火里还要小声嘀咕自己亏大了的废柴。
    老唐。
    苏墨的指尖微微动了一下。
    一缕极细的真气顺着残火沉入地下，没有强行牵引，只是轻轻护住那点快要散掉的精神余波。
    现在的老唐残响太弱，弱到任何稍微强一点的外力都可能把它彻底震散。
    苏墨只能确认一件事。
    他还没被烧干净。
    可这点残留，距离真正把那个会和路明非抢披萨、吐槽人生、厚着脸皮蹭饭的老唐带回来，差得太远。
    耳边的通讯器在这时亮起。
    加密频道自动接入，昂热的声音从里面传来，低沉、冷静，听不出太多情绪。
    “苏墨，汇报现场。”
    苏墨睁开眼看着还在冒烟的裂缝。
    “诺顿走了。”
    通讯那头停顿了一一下。
    “方向？”
    “没有留下可追踪痕迹。”苏墨说，“他带走了七宗罪。”
    频道里传来极轻的电流声。
    昂热没有立刻说话，过了几秒，他才问：“伤亡情况？”
    苏墨回头看了一眼被芬格尔架着往外走的路明非。
    “都还活着。”
    这几个字很短，但对今夜而言，已经是最勉强的结果。
    昂热似乎听出了他话里的寒意，声音也压更低了一些。
    “先撤离现场，执行部会接管后续。”
    苏墨没有回答，直接切断了通讯。
    他最后看了一眼那片残火，把刚才护住的那点精神余波收进了识海深处，这才转身离开。
    医疗车停在造船厂外围。
    路明非被塞进后座时，动作迟钝得像个木偶。芬格尔坐到他旁边，原本想说点什么，嘴唇动了动，又把话咽了回去。
    苏墨坐在副驾驶。
    车门关上，外面的焦味被隔绝了一部分，可空气里仍然像残留着火的气息。
    车辆驶离南港，窗外的废弃厂房和红色警戒灯不断倒退。
    车里安静得过分，过了很久后座才响起一个沙哑到几乎听不清的声音。
    “老大。”
    苏墨没有回头。
    “嗯。”
    路明非低着头，眼睛盯着手里的薯片袋。
    “老唐是不是死了？”
    这个问题终于问了出来，芬格尔偏过脸，看向窗外，没有插嘴。
    苏墨看着前方玻璃上倒映出的夜色，沉默了片刻。
    他可以告诉路明非，老唐还有一丝残留的信息。
    可那不是希望，至少现在不是。
    如果把那点微弱到随时会熄灭的东西说成希望，只会让这个已经快被压垮的衰小孩，再一次把自己绑在不该承受的痛苦上。
    于是苏墨开口道。
    “作为你认识的那个朋友老唐，他现在很难再回来了。”
    路明非的手指微微一颤。
    他没有哭，也没有喊，只是把头往下塞得更深了。
    那句话像是终于把某个结果给固定死了。
    车窗外的路灯一盏盏掠过去，把他的脸照亮，又很快退回阴影里。
    路明非没再追问。
    他只是低头看着手里那袋已经被捏得不成样子的薯片，用只有自己能听见的声音说：
    “可他刚刚还让我替他活得像个人样。”